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Blog alternativo de actualidad política con temas de interés internacional

El búho levanta vuelo en mi país y los norteamericanos vitorean el agasajo

Fuente Literaria/ Poesía mórbida N° 02.

El búho levanta vuelo en mi país y los norteamericanos vitorean el agasajo

 

Dios, destruyo mi alma y convirtió en polvo mis alabanzas y las tinieblas me abrazaron.

Hubo un momento de desconfianza y depresión, vi el mundo de burbuja que viaja conmigo

Caerse.

La noche con el alba se entremezclan en una astucia profunda para llevarme al abismo,

Es el espejo de mi imagen, era la luz por ti creada, quien me salvo, aquí desolado,

Sigo confiando en ti.

 

Urge existir en un mundo virtual y oscuro, entre el jugo de la oliva, la voz y la música.

Solo la oración sana mi enfermedad espiritual, soy sano, mi cuerpo atrampa las coyunturas

De mi cabalgar por las extensas orillas del río Chama en Santa Barbara del Zulia.

La luna, expande su luz nocturna al soñar despierto, allá, una banda de golondrinos libera la tierra, bajo su silencio y del cielo.

Son voces que apretujan mi mirada y me dibujo en el aire, bajo la faz de tu rostro, en el surco

Efímero de mi memoria.

 

Es el alba temprana, donde los pinceles se troncan contra las piedras del templo, donde la noche

Amasa un cuerpo hermoso en mis manos para darle una imagen virtual.

Es la estrella pérdida en la noche, en derrota, bajo las sombras del templo y el escalofrío

Que producen los muros en un éxtasis inmóvil, vivir sin ti, sin mami y el cuerpo presente tuyo

Me llevan a un éxtasis de la inmovilidad.

Es el campesino, que versa sobre el caballo y yegua en el prado del alba, para volver después al cumplirse el teñido del sol complaciente, se inicia la noche en aquel jardín de piedras frente a la vieja casona.

 

Estoy desvanecido, son largas tardes del verano y curioso, me asomo al ruido, donde la morbosa curiosidad de los curiosos se acerca para ver una pareja besarse. Eran algunos días, fiestas religiosas, cuya resonancia era particularmente local o familiar, desde muy de mañana, era el camino la Iglesia. Era atravesar el río, con su dimensidad verde, era el ir y volver en horas, cuando ya comienza apretar el calor, es la picada de los zancudos y fundir sobre la piel el barro para ver luego, las calles extendidas al extremo de la calle

 

En la enramada aérea, lo profano se hace real, las lágrimas caen como gotas desvaneciendo las esperanzas.

Es la vergüenza de una relatora, es el deleite suyo y trae una busaca con las voces de los valientes.

Es el encierro del silencio, en Venezuela no hay violación de Derechos Humanos, somos vergüenza y palidez en el mundo.

 

El sol, trae sus vientos dulces sobre el Sahara y desde el Atlántico el rocío de la mañana, todos aplauden en el insoportable silencio de las acusaciones y, ahora Trump es culpable de lo que hizo Obama, ya no somos valientes.

Son ligaduras rotas en el pasado. Bendigamos al nuevo Imperio, Obama desató la vergüenza estadounidense y traicionó una nación, es la palidez de cada rostro, es lo insoportable de nuestras fuerzas, hemos traicionado a una nación.

 

Esla enramada verde, hojas frescas sobre el Chama que ven su ir y venir.  Es la vigilia de cada noche, es el pastor que se acerca a los comunistas para gozarse y jugar con las ovejas ignorantes de mi Dios.

 

Son telarañas que se guardan en la razón, donde fueron despeñadas nuestras ideas ante la lujuria uniformada. Es la multitud que ahora, vaga en sus ideas. Es la pasión por el vivir.

La relatora es un disfraz del desdén e indiferencia hacia un pueblo, los venezolanos somos un valor en el mercado humano, Nuestra tierra no tiene precio, somos ignorantes, no  analizamos, somos zombis , un país destruido por alcaldes y gobernadores, es la corrupción comunista.falsa

Emiro Vera Suárez/ 13. 02. 2021.

 

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